LA FIESTA

Era un día de lucha… eso de los mártires de Chicago, desastre. Y las minas de la hilandería ahí todas incendiadas que vino a ser un 8 de marzo. Obreros, obreras. Se sabe, harapo, cama caliente como para no desperdiciarla entre los turnos y el mostruo grande pisando fuerte con el lomo lleno de chimeneas. La Inglaterra, el origen de la clase obrera de Thompson, mamita.

 Lo que enternece del zurdaje son las buenas intenciones (porque uno ¿vio?, tenía de esas intenciones). Y lo raro es esa marejada de obreros fisicoculturistas de los murales, que miran todos palmismolado como los egipcios. Las banderas que en el bronce no se sabe, pero son rojas. Muy rojas. Hasta en la película  de John Reed (que es Warren Beatty en la realidá) te cantan la Internacional en ruso y se te llenan los ojos de lágrima como si entendieras…

Viste. Esasí, porque a uno los trabajadores del planeta que sean lo emocionan, porque uno aprendió así. Abuelas, tías de oficios, de conventillos, obreras del vidrio, parientes ferroviarios con uno ahí de chico viéndolos laburar en el sur de Buenos Aires donde el cielo era más grande y los árboles más altos. No sé, cosas que uno aprendió como decía. El viejo que rezongaba todos los santos días por ser asalariado pero te lo hizo amar de tan porfiado, él que de ascenso social por el laburo algo sabía. El laburo como la desocupación son cosas que se aprenden de chico. Porque no somos hijos de Mitre ni de ninguno de esos. Somos hijos de laburantes. Así. Cultura del trabajo. Así, y eso contando todas las veces que nos escapamos y fuimos incultos. Pero… así. 

 

Y de pendejo grande uno le puso el marco internacional, enlazó la mal aprendida historia de nuestros obreros con los Obreros del Mundo y en otra forma de mirar para afuera admiramos profundamente al Proletariado Mundial.

Acá un día me enteré de lo de la fiesta del Trabajo. Es un día de lucha, fiestas hacen los burgueses, decían por ahí no se si por ideología o de puro resentido. Me costó un poco, porque lo de enserio cuesta pero entendí. Sabés lo que es vestirse de fiesta, sentirse de fiesta, saberse de fiesta… no, no sabés y ellos tampoco lo sabían.

Acaso algún palurdo piensa que la clase obrera fue un invento de Perón… si fue al revés (o no, pero de tanto en tanto parece). Entender que el de abajo no labura por el pan y para hacer la revolución socialista mundial, sino para ganar más, progresar y bancar cada vez mejor a los pibes, darse un gustito y salir un domingo. Cuando hubo algo que festejar, los trabajadores argentinos armaron con Perón la Fiesta del Trabajo. Y lo hicieron el 1° de Mayo.

No era un día de lucha… avisá, sabés lo que esos peruca de mameluco la yugaron y la iban a pelear todavía, sabés que ese movimiento iba a poner todos o casi todos lo muertos, los mártires, los desaparecidos. 

Fiesta, si, ahora también tenemos mucho para festejar. Y también tenemos mucho vendido que se pone el escudito peronista para decirnos que las tarifas de los trenes tienen que subir, se sacan fotos con el bisnieto de Braden, y no se les ocurre luchar por todos los que están en negro, por todos los que ese sistema de mierda dirigido por la puta oligarquía de la dictadura cívico militar y los traidores tiró al costado de la ruta. Hay mucho por hacer compañero, hay mucha lucha en el Día del Trabajador. Pero que le quede claro una cosa: como nosotros tuvimos Patria con Perón (y la seguimos teniendo) también hay Fiesta, una gran fiesta del Trabajo y nos andan faltando algunos invitados que tenemos que buscar.

¡Viva el 1° de Mayo! ¡Viva Perón!